LEYENDAS DE PASIÓN

 

Alma mía,
¿cómo rozar tu gloria
con mis dedos trémulos?
¿cómo padecer esta
hoguera que me turba,...
esta vehemencia
que jamás se apacigua,
esta candidez disfrazada
de mundos perdidos?

 

Regresa, torna a la brisa
que piruetea con mi pelo,
al parterre donde el momento
se detuvo para ilusionarte,
a mi talle impetuoso que
ambiciona tus caricias.

 

Regresa, torna al sinfín
que indaga nuestro azar,
al páramo, yermo
sin tu cándida abnegación,
a mi risa que al alba
perfila tu torso desarropado.

 

Alma mía,
¿cómo rozar tu gloria
con mis dedos trémulos?

 

Fotografía: Delicada y tierna sorpresa en un paseo por la vera del Arga... 

PRIMITIVO IRIS

 Manzana de azul y viento
chispeantes palmas
perdidas que reposan
el sabor del veneno.

 

Gallardía de cielo
en melodías de rabia
donde el senil halo
custodia los brillos del fuego.

 

¿Por qué entregas, primitivo iris,
la inocencia de tu bohemia contienda
en piedras de azúcar y besos?

¿Por qué siembras, espejo roto,
el sincero rubor de la pena
en destellos de agua y polvo?

 

Dime tú, azul,
¿por qué te pregunto a ti?
¿por qué llenaste mis horas
con el anhelo de la esencia eterna?
¿por qué nació este deseo
que comulga con el universo?

MI ESPADA

  

 Siempre vacilante
con el miedo del despertar
e impertérrita en un mundo
donde aúlla la noche.

 

Absuelta de mis pecados
en mi tibio caminar
clamo la fe
que oprime mi yo.

 

Trato de desnudar al sueño
en desgarrador delirio
para, con mi espada,
bregar en tierra hostil.

 

Siempre vacilante
sangra el destino de mi azar
y rota en mil pedazos
me pierdo en la alucinación.

PERALTA

Quiero dedicar un poema a mi abuelo Jesús (Peralta), por la costumbre de los motes en la ribera navarra. La pobreza campaba a sus anchas y él, honrado labrador, no ganaba con la saldada para alimentar a mi abuelita y a sus cuatro hijos.

 

 

 

 Se le vio entre cirros rojos
labrantío intrépido a la bestia encumbrado....
Férreo petate, viejos roñosos avíos.
Patria adelante, cuna de caminos.

 

Incendiado astro contra esfuerzo y sacrificio,
corteza curtida a fuego lento,
hambre atrasada por mor del fruto,
mordido atuendo, socorro y lento luto.

 

Lomo encorvado, misión en la memoria,
dominio conocido en muerte secreta,
patriarca de menesterosa estirpe,
honra acuñada a fuego, sangre valiente.

 

Mi idolatría llorada, leyenda de abnegación.
Casta de intrépidos héroes en campo de batalla.
Huracán que no morirá en mi olvido,
pacífico guerrero otorgado a mi sino.

 

Fotografía: Mi abuelo Peralta el día de mi bautizo.

LERÍN

Sueño con Lerín como la puerta de mi infancia.
El espejo mudaba limpio lo que yo no vislumbré
hasta que la tarde caía y del torvo cielo
lloraban las estrellas....

 Sueño con el Lerín de antes de aquella batalla.
Callejas de abiertos postigos,
yo me deslizaba entre ellas.
Mis verdades se esparcían
delante de la iglesia.
La pureza besaba mi frente
hasta el último ágape de la jornada.
Mi madre duplicaba las voces
que yo obstinadamente olvidaba.
Entre las viejas nanas flotaba virginal
la eterna y pulcra melodía.

 Yo era feliz,
yo era lastimeramente feliz.
Casta esencia sin abismar.
Sólo vivir, vivir.

AMOR BAJO EL ESPINO BLANCO

 

 

Aviva la inquietud
de mi alma.
Enardece como
llama de fuego
cada huella
escrita en el camino.

 

¿Promesa clavada
como volcán que
nunca palidece?

 

Pule cada incógnita
de mi sueño.
Impera con gotas
de sudor
en cada poro
de mi secreto.

 

¿Surco de anhelos
como fantasía
de mi quimera?

 

Redime mi nombre
del futuro no revelado.
Adivina este nuevo brío
con atrevimiento,
sin merma de un deseo
de caricia
para un sagrado mimo.

 

 

 

Amor bajo el espino blanco es el título de la película de Zhang Yimon. Un cine intimista e interiorizado, esencialmente realista, así como un penetrante, perpicaz y emotivo retrato femenino.
Inspirada en la novela de Ay Mi, la película está ambientada en los más duros momentos de la Revolución Cultural china.

TESORO ROBADO



 

En mi pecho, una chispa
donde la clemencia
el viento la viste de amor....
Morada que desgarra el hielo
donde el horizonte
la niebla torna su color.

 

Sé el diluvio de mis días.
Sé el combate de mi caricia.
Sé el volcán de mi pasión.

 

Arranca las cadenas del tiempo,
aúlla como lobo sin temor,
batalla en las dunas de mi cuerpo,
venera bravo este calor.
Implora el tiempo habitado,
congela cada línea de fragor,
vela el tesoro robado,
conquista este mundo de valor.

 

Y allí, en la era del gozo,
entre el júbilo de la perfección,
imagina dos cuerpos ardiendo,
suave aroma que tiñe una flor.

 

Sé el fuego de mi talle.
Sé la figura de mi oscuridad.
Sé los dedos de mi hoguera.
Sé la lumbre de mi delirio.
Sé la fantasía de mi perfume.
Sé la frescura de mi ardor.

 

La fotografía para acompañar ese poema me la ha regalado mi amiga África Belloso. Muchas gracias. Te quiero, amiga. Ya sabes que es un poema forjado entre las dos...